baixa-shiatsu

The long goodbye

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sun, 29 Jan 2006 18:47:00 +0000

«The first time I laid eyes on Terry Lennox he was drunk in a Rolls-Royce Silver Wraith outside the terrace of The Dancers» (...)

Raymond Chandler

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Panorâmica

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Thu, 19 Jan 2006 18:15:00 +0000

«As boas intenções dão sempre má literatura»

André Gide

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Memória de Elefante

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Fri, 13 Jan 2006 14:49:00 +0000

«classe dos mansos perdidos, classe dos mansos perdidos, classe dos mansos perdidos»

António Lobo Antunes

[post fantasma]

Cartas da Guerra

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Wed, 28 Dec 2005 19:45:00 +0000

«…porque a família é, como dizer?, uma espécie de coisa ao pé da qual gosto de estar em silêncio. Não sei se já reparaste que quase nunca ouvem o que dizemos, nem lhes interessa: em virtude do demasiado amor que nos têm escutam apenas o som da nossa voz e comovem-se com a música, como diante de um blábá infantil. Ainda não abrimos a boca e já estão a sorrir enternecidos uns para os outros, porque eles, para eles, são adultos e contribuintes, e nós, para eles, continuamos irremediavelmente a ser crianças – e talvez ainda bem (…)»

António Lobo Antunes

[post fantasma]

Poesia 1970

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Mon, 19 Dec 2005 18:35:00 +0000

Tudo o que eu faço
Alguém em mim que eu desprezo
Sempre acha o máximo.

Mal rabisco
Não dá prá mudar nada.
Já é um clássico

Paulo Leminski

(post fantasma)

é por aqui

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sun, 06 Nov 2005 20:42:00 +0000

Último

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sat, 29 Oct 2005 20:10:00 +0000

Este blogue acaba aqui. Não muito feliz na recta final. Reconhece um erro nos últimos metros do percurso (erro já dilitado) Acontece. Aprende-se. Beijos.

Menção horrorosa

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Thu, 27 Oct 2005 14:18:00 +0000

Da higiene

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Thu, 27 Oct 2005 14:05:00 +0000

Eu cá, a lavar, é antes de. Como dizia o Rui Zink (salvo erro) “eu não lavo as mãos depois de fazer xixi porque a minha pilinha está limpa!”

Menção horrorosa

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Wed, 26 Oct 2005 14:13:00 +0000

Dois textos presidenciais

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Wed, 26 Oct 2005 13:08:00 +0000

Primeiro e Segundo

Menção horrorosa

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Wed, 26 Oct 2005 13:00:00 +0000

Drama instantâneo*

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Mon, 24 Oct 2005 17:02:00 +0000

Um texto sobre o amor-paixão, essa invenção burguesa (mas que sei eu). Começa com um automóvel em grande velocidade por uma estrada de campo. Para os lados da lezíria, crê o narrador. Um condutor de pé a fundo na tábua, no auto-rádio cresce em altos decibéis o requiem de Mozart. É claro que nestas condições: um rapazola apaixonado, música erudita e desrespeito pelas leis do código da estrada, o acidente é o desfecho. E, de certa maneira, é bem-feito!

Ama-se com dentes incisivos e molares. O amor é louco. Fizeram-no assim os românticos (mas que sei eu). Um amor-paixão que quer e não quer ser amor despido, em frente ao outro, com tempo para chorar o morrer dentro e fora de nós. Eu queria uma mulher que estivesse numa companhia de dança e fosse um golpe comunista dos antigos**… Não deixa de ser lindo! É quase parvo.

Usamos então os automóveis da nossa abundância, aceleramos contra a morte, como cavaleiros de peito feito. Gritamos como heróis de nós próprios É FARTAR VILANAGEM! e entramos num arrozal à velocidade de um requiem de Mozart no volume máximo. No fundo, são as mulheres muralhas. Ou nós, mitificando-as, querendo levá-las para a cama para quebrar o mito que não se quebra. Odiamos nos intervalos desse amor. Amor urbano o nosso, pela rama, alimentado a anti-depressivos. Um amor de cinema no Monumental, de imperial à porta do Bar. Somos quase estúpidos.

Silêncio sombras saliva coxas cabelo desgrenhado em cascata na almofada de linho. Silêncio que se estende no velho colchão das multidões solitário. Já não se fazem colchões solidários, sexo de encontro à madrugada. Lágrimas a sério, não lágrimas de filme encenadas. Que bons actores temos sido nessa nossa forma de amar mulheres e homens de encontro à madrugada. Ama-se para dentro. Inventamos tudo. Lutamos contra a nossa solidão com uma fome canibal. Inventamos o nosso amor no alheamento do outro. É só a nossa cabeça. O amor é mentira.

Mas o que interessa, ainda assim, é um anel de pechisbeque na boca dos dois amantes. Uma falésia e um segredo. Eu amo-te. Eu amo-te. Os dois amantes secretos casando em segredo algures no litoral. O ritual de uma aliança debaixo da língua, o mar, o mar ali em baixo, ele e ela sem ninguém saber. E depois um filho emerge sabe-se lá de onde. Uma morte ao contrário: o nascer. Rega-se o filho como a uma planta – deixá-lo crescer em fotossínteses complicadas de vida. Um amor criando gente nas barrigas.

Nascemos e amamos e morremos. Fodemos e falhamos. Fodemos pior, falhamos melhor com a idade. Conduzimos deliciosamente mal quando apaixonados.

*António Chaparreiro dix it
**Da NOVA ASMÁTICA PORTUGUESA de Nuno Moura

Água

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Mon, 24 Oct 2005 16:39:00 +0000

Quando queria ser pintor visitei um artista plástico que morava na minha cidade. Pedi-lhe que me mostrasse o seu atelier e as suas pinturas. Apareci com um amigo que aspirava ao mesmo e que partilhava comigo o gosto pelo folclore dos artistas, das técnicas, e que, tal como eu, vibrava com os aspectos mais estúpidos como o cheiro da tinta, a desarrumação inspiradora do local onde se trabalha, tudo o que para nós parecia essencial na arte.

Por isso, não foi outra coisa o que ali encontrámos. Havia papéis por cima de tubos de tinta amachucados, pincéis fora do sítio, sujos, gastos, um grande cavalete de metal cheio de tinta, uma aparelhagem com pilhas de cd’s de jazz e música erudita, livros de pintura, de pintores, uns mortos, uns vivos, outros apenas surrealistas. Depois, o cheiro a terebintina, diluentes, óleos, telas começadas, por acabar, cores, formas, gestos (era essencialmente um artista formalista, retiniano, preocupando a beleza). Essa visita ao atelier do pintor da minha cidade iria ser determinante para aquilo que hoje procuro.

Eu procuro tão só escrever o livro que estava entre os tubos de tinta do pintor. Tinha uma capa vermelha e umas letras amarelas na capa, devia ter umas quatrocentas páginas de um conteúdo que não pude (nem quis) ler. Não li sequer o título. Tenho vindo, isso sim, a sonhar com o que lá dentro pudesse estar. Apreendi a energia que esse livro emitia ali na terebintina e no meio dos desenhos e das colagens. E terão passado quantos anos depois disso? Eu ia a começar a adolescência, tive tempo de esquecer o livro, tempo de o não escrever ainda. Lembro-me do livro cada vez melhor. À pintura, arrumei-a dividida pelos armários das casas onde tenho vivido. Nunca consegui pintar com óleos.

Escolhia o acrílico por causa do elemento ÁGUA.

Menção horrorosa

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sun, 23 Oct 2005 14:23:00 +0000

Ditos de adolescer

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sun, 23 Oct 2005 14:08:00 +0000

És linda nas horas

Menção horrorosa

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sun, 23 Oct 2005 13:41:00 +0000

Joana d’AR.CO

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sun, 23 Oct 2005 13:34:00 +0000

eu vi Joana d’AR.CO
acender o fogo no princípio da noite
ateando as páginas da lista telefónica
queimando toda a rede fixa da zona de Carcavelos

usava paciência pinhas e lenha seca
era a padeira fazendo as brasas cheirando a cinza
cantava alto canções muito brasileiras
era a mulata fazendo o pão

e eu com todos os meus soldados mortos
tinha a batalha perdida
a armada vencida os navios em chamas

Joana d’AR.CO com sal nos braços cabelos de fumo
sorria e chamava-me para o tapete
onde comemos saladas e coisas marinhas

dançámos depois todas as mornas de Cabo-Verde

Menção horrorosa

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sun, 23 Oct 2005 13:22:00 +0000

Comunicação aos sócios seguido de Tom Zé

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Sat, 22 Oct 2005 13:32:00 +0000

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Queria só explicar aqui que às quatro horas da madrugada quando não estou a dormir é porque há fortes possibilidades de estar francamente bêbado. Isso explica o facto de alguns de vocês receberem a essa hora (!) mensagens minhas no telemóvel. Hoje dói-me levemente (como quem chama por mim) a cabeça. E recebi algumas mensagens de pessoas perguntando, ah e tal, então que raio de mensagem foi aquela? As minhas sinceras desculpas. A sério.
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SÓ (Solidão)

(Tom Zé)

Solidão
que poeira leve
solidão
olhe a casa é sua
o telefo...
e no meu descompasso
o riso dela

Na vida quem perdeu o telhado
em troca recebe as estrelas
pra rimar até se afogar
e de Soluço em Soluço esperar
O Sol que Sobe na cama
e acende o lençol
Só lhe chamando
Solicitando
Sólidão
que poeira leve...

Se ela nascesse rainha
se o mundo pudesse agüentar
os pobres ela pisaria
e os ricos iria humilhar.
Milhares de guerras faria
pra se deleitar
por isso eu prefiro
chorar sozinho.

solidão
que poeira leve
solidão
olhe a casa é sua
o telefone tocou, foi engano
solidão
que poeira leve
solidão
olhe a casa é sua
e no meu descompasso
o riso dela

Menção horrorosa

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Fri, 21 Oct 2005 16:42:00 +0000

Un año de amor no NAPERON

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Fri, 21 Oct 2005 16:06:00 +0000

UN AÑO DE AMOR - LUZ CASAL

Lo nuestro se acabó
Y te arrepentirás, de haberlo puesto fin
A un año de amor
Si ahora tú te vas
Pronto descubrirás
Que los dias son eternos y vacíos sin mi

Y de noche, y de noche
Por no sentirte solo
Recordarás, nuestros días felices
Recordarás, el sabor de mis besos
Y entenderás, en un solo momento
Que significa
Un año de amor

Te has parado a pensar
Lo que sucederá
Todo lo que perdemos
Y lo que sufrirás
Si ahora tú te vas
No recuperarás
Los momentos felices que te hice vivir

Y de noche, y de noche
Por no sentirte solo
Recordarás, nuestros días felices
Recordarás, el sabor de mis besos
Y entenderás, en un solo momento
Que significa
Un año de amor
Y entenderás en un solo momento que significa
Un año de amor

Águas internacionais

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Fri, 21 Oct 2005 15:13:00 +0000

Os barcos ao fundo. Não. Os barcos ao longe na costa. Não era tanto o fim do dia, mas o terno começo de noite, no tempo exacto da plena infância, depois de um dia de mergulhos nas ondas mansas da praia. Ali, já depois de um banho de chuveiro e de um creme après soleil, depois de vestir em cima da pele quente um fato de treino dos antigos, em algodão, e de ter calçado umas sapatilhas brancas de atacadores, talvez mesmo depois de jantar, podia ver dali os navios ao longe na costa, pequenos insignificantes vultos movendo-se lentos na linha de horizonte. A marinha mercante, os navios de longo curso, a tristeza de saber aquelas embarcações em alto mar, toda essa tristeza que não era bem tristeza, que era uma felicidade tremenda, descontrolada, de me sentir vivo mas pressentir que parte de mim ia naqueles navios que entardeciam, de saber pela primeira vez dizer, sentindo, longe. Aquilo de ver navios em parque de campismo português serviu-me como primeira noção de longitude, de saudade, de tristeza feliz. E de ansiedade. A noite a cair, a minha mão na rede que delimitava o parque, o corpo partido da praia, o meu peso no chão de cimento com areia que o vento trouxe das dunas, e aqueles navios passando, sendo pela noite engolidos (a mesma noite que me engolia a mim) percorrendo rotas com nomes de estrelas, exóticos, nomes ininteligíveis, distantes. Uma sabedoria inacessível que irmanava esses navios com as estrelas. Terei respirado fundo na direcção desses navios que seguiam líquidas rotas. Ter-me-ei envergonhado dos poucos metros de firme chão que percorri.

Um livro na calha?

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Thu, 20 Oct 2005 14:24:00 +0000

Ramón Gómez de la Serna terá nascido em Madrid. Mas foi morrer em Buenos Aires, num exílio que durou cerca de trinta anos. Escreveu centenas de livros e é dos maiores autores de língua castelhana. Um grande escritor da história da literatura universal.

Mas depois de ter morrido lá na Argentina, na cidade com o nome mais bonito do mundo, ainda quer intervir na produção literária actual, já de si saturada. O seu próximo projecto é uma história contada a crianças, a jovens e a adultos. Três livros, a mesma história, mas adaptada às diferentes faixas etárias.

É claro que precisa de ajuda. Está morto e nenhuma editora respeitável admite publicar o romance de um morto. Julgo que Ramon não estará a ter facilidades em encontrar o vivo que servirá de veículo (mero veículo) ao génio literário de de la Serna. Nem tão pouco se prevê que alguém do mundo editorial (excluiu ele a hipótese de publicação, por preconceito, nas pequenas editoras de cariz espírita sempre alheias aos grandes movimentos literários da humanidade) possa pegar de bom grado num texto tão… espacial. Parece-me também que o autor não está disposto a (conseguindo publicar) servir-se do facto de ser um autor morto para com isso vender mais e somar reedições e traduções no estrangeiro. Sendo que o estrangeiro neste caso é todo o mundo dos vivos, dezenas de anos passados de se ter finado. Ele quer simplesmente que os livros saiam, normalmente.

Ora, estava eu dormindo no éter de um sétimo andar na Avenida 5 de Outubro em Lisboa quando começo, em pleno sonho, em conversações com Ramón Gómez de la Serna. Na altura, devo dizer, só tinha lido uma tradução de um livro do escritor e não lhe reconheci a fronha pelo que para mim estava apenas de fronte de um alguém qualquer que se dizia escritor e que falava numa mistura de castelhano e português espanholado (Ramon terá vivido uns tempos no Estoril, o que lhe permitiu aventurar-se no nosso idioma). Aquele homem ter-se-á dirigido ao meu ser em Teta, profundamente. Fê-lo porque precisava de alguém que escrevesse mas que não estivesse já dominado pelo ego inchado de orgulho, próprio do artista. É claro que para isso já era um pouco tarde. Sou hoje alguém que se assume como artista, tenho um grande ego, por vezes consigo até esconder o enorme défice de auto-estima e de confiança.

Ramón mostrou as obras. Eram três livros acabadíssimos, numa bela impressão, edições perfeitas com um design apelativo, daqueles livros que apetece ler. Folheei os três, prestando mais atenção ao que era para adultos. Li (talvez nos sonhos possamos ler em todas as línguas) a primeira página: era muito bom! E quando acordei, vinha já o sol entrando pelas frestas dos estores, apenas me lembrava do título. Como não sabia quem era o escritor, também não sabia (não perguntem como nem porquê) em que língua vinha esse título e o que queria dizer. A primeira coisa que fiz foi dizê-lo alto, acordando assim a companhia. De seguida, levantei-me de rompante e corri para a mesa da sala para escrever num papel isto

BONCHA CON TEMBLEQUES

No início, e porque me lembrava vagamente do começo do livro, o título fazia sentido. Mas no momento em que o escrevi, já não percebia nada e achei-me ludibriado pelas coisas do sonho. A claridade que invadia esse sétimo andar tinha o peso esmagador da realidade. Aquilo era tão só a maior estupidez que alguma vez escrevi. Acaso existisse tradução para aquilo, acaso existisse mesmo um significado concreto para BONCHA CON TEMBLEQUES seria assustador.

E existia, leitor. Existia e existe tradução para algo tão estranho como isto. Devo dizer que não domino o castelhano, fui poucas vezes a Espanha, nenhuma à América Latina, não compro o El País. A única coisa de que posso ser acusado é de gostar de ler Jorge Luis Borges. Fui saber e: Boncha é uma palavra que quer dizer, pelo menos na América Latina, um género de Rumba que é uma dança cubana em compasso binário e ritmo complexo, ou também uma pândega, festa, folia, ou baile provocante, ou encantamento. Tembleques: vem do verbo temblar, ou seja tremer, abanar, tremelicar, diria mesmo que é um espasmar orgasmático…

Enfim, uma dança marota, ébria, uma trip, a puta da loucura, o diabo no corpo… já estou excitado. Ramón, se me estás a ouvir, eu aceito a empresa!

Menção horrorosa

noreply@blogger.com (baixa-shiatsu) — Wed, 19 Oct 2005 15:57:00 +0000