baixa-shiatsu

The long goodbye

2006-01-29T18:47:00.000Z

«The first time I laid eyes on Terry Lennox he was drunk in a Rolls-Royce Silver Wraith outside the terrace of The Dancers» (...)

Raymond Chandler

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Panorâmica

2006-01-19T18:15:00.000Z

«As boas intenções dão sempre má literatura»

André Gide

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Memória de Elefante

2006-01-13T14:49:00.000Z

«classe dos mansos perdidos, classe dos mansos perdidos, classe dos mansos perdidos»

António Lobo Antunes

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Cartas da Guerra

2005-12-28T19:45:00.000Z

«…porque a família é, como dizer?, uma espécie de coisa ao pé da qual gosto de estar em silêncio. Não sei se já reparaste que quase nunca ouvem o que dizemos, nem lhes interessa: em virtude do demasiado amor que nos têm escutam apenas o som da nossa voz e comovem-se com a música, como diante de um blábá infantil. Ainda não abrimos a boca e já estão a sorrir enternecidos uns para os outros, porque eles, para eles, são adultos e contribuintes, e nós, para eles, continuamos irremediavelmente a ser crianças – e talvez ainda bem (…)»

António Lobo Antunes

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Poesia 1970

2005-12-19T18:35:00.000Z

Tudo o que eu faço
Alguém em mim que eu desprezo
Sempre acha o máximo.

Mal rabisco
Não dá prá mudar nada.
Já é um clássico

Paulo Leminski

(post fantasma)

é por aqui

2005-11-06T20:42:00.000Z

Último

2005-10-29T21:10:00.000+01:00

Este blogue acaba aqui. Não muito feliz na recta final. Reconhece um erro nos últimos metros do percurso (erro já dilitado) Acontece. Aprende-se. Beijos.

Menção horrorosa

2005-10-27T15:18:00.000+01:00

Da higiene

2005-10-27T15:05:00.000+01:00

Eu cá, a lavar, é antes de. Como dizia o Rui Zink (salvo erro) “eu não lavo as mãos depois de fazer xixi porque a minha pilinha está limpa!”

Menção horrorosa

2005-10-26T15:13:00.000+01:00

Dois textos presidenciais

2005-10-26T14:08:00.000+01:00

Primeiro e Segundo

Menção horrorosa

2005-10-26T14:00:00.000+01:00

Drama instantâneo*

2005-10-24T18:02:00.000+01:00

Um texto sobre o amor-paixão, essa invenção burguesa (mas que sei eu). Começa com um automóvel em grande velocidade por uma estrada de campo. Para os lados da lezíria, crê o narrador. Um condutor de pé a fundo na tábua, no auto-rádio cresce em altos decibéis o requiem de Mozart. É claro que nestas condições: um rapazola apaixonado, música erudita e desrespeito pelas leis do código da estrada, o acidente é o desfecho. E, de certa maneira, é bem-feito!

Ama-se com dentes incisivos e molares. O amor é louco. Fizeram-no assim os românticos (mas que sei eu). Um amor-paixão que quer e não quer ser amor despido, em frente ao outro, com tempo para chorar o morrer dentro e fora de nós. Eu queria uma mulher que estivesse numa companhia de dança e fosse um golpe comunista dos antigos**… Não deixa de ser lindo! É quase parvo.

Usamos então os automóveis da nossa abundância, aceleramos contra a morte, como cavaleiros de peito feito. Gritamos como heróis de nós próprios É FARTAR VILANAGEM! e entramos num arrozal à velocidade de um requiem de Mozart no volume máximo. No fundo, são as mulheres muralhas. Ou nós, mitificando-as, querendo levá-las para a cama para quebrar o mito que não se quebra. Odiamos nos intervalos desse amor. Amor urbano o nosso, pela rama, alimentado a anti-depressivos. Um amor de cinema no Monumental, de imperial à porta do Bar. Somos quase estúpidos.

Silêncio sombras saliva coxas cabelo desgrenhado em cascata na almofada de linho. Silêncio que se estende no velho colchão das multidões solitário. Já não se fazem colchões solidários, sexo de encontro à madrugada. Lágrimas a sério, não lágrimas de filme encenadas. Que bons actores temos sido nessa nossa forma de amar mulheres e homens de encontro à madrugada. Ama-se para dentro. Inventamos tudo. Lutamos contra a nossa solidão com uma fome canibal. Inventamos o nosso amor no alheamento do outro. É só a nossa cabeça. O amor é mentira.

Mas o que interessa, ainda assim, é um anel de pechisbeque na boca dos dois amantes. Uma falésia e um segredo. Eu amo-te. Eu amo-te. Os dois amantes secretos casando em segredo algures no litoral. O ritual de uma aliança debaixo da língua, o mar, o mar ali em baixo, ele e ela sem ninguém saber. E depois um filho emerge sabe-se lá de onde. Uma morte ao contrário: o nascer. Rega-se o filho como a uma planta – deixá-lo crescer em fotossínteses complicadas de vida. Um amor criando gente nas barrigas.

Nascemos e amamos e morremos. Fodemos e falhamos. Fodemos pior, falhamos melhor com a idade. Conduzimos deliciosamente mal quando apaixonados.

*António Chaparreiro dix it
**Da NOVA ASMÁTICA PORTUGUESA de Nuno Moura

Água

2005-10-24T17:39:00.000+01:00

Quando queria ser pintor visitei um artista plástico que morava na minha cidade. Pedi-lhe que me mostrasse o seu atelier e as suas pinturas. Apareci com um amigo que aspirava ao mesmo e que partilhava comigo o gosto pelo folclore dos artistas, das técnicas, e que, tal como eu, vibrava com os aspectos mais estúpidos como o cheiro da tinta, a desarrumação inspiradora do local onde se trabalha, tudo o que para nós parecia essencial na arte.

Por isso, não foi outra coisa o que ali encontrámos. Havia papéis por cima de tubos de tinta amachucados, pincéis fora do sítio, sujos, gastos, um grande cavalete de metal cheio de tinta, uma aparelhagem com pilhas de cd’s de jazz e música erudita, livros de pintura, de pintores, uns mortos, uns vivos, outros apenas surrealistas. Depois, o cheiro a terebintina, diluentes, óleos, telas começadas, por acabar, cores, formas, gestos (era essencialmente um artista formalista, retiniano, preocupando a beleza). Essa visita ao atelier do pintor da minha cidade iria ser determinante para aquilo que hoje procuro.

Eu procuro tão só escrever o livro que estava entre os tubos de tinta do pintor. Tinha uma capa vermelha e umas letras amarelas na capa, devia ter umas quatrocentas páginas de um conteúdo que não pude (nem quis) ler. Não li sequer o título. Tenho vindo, isso sim, a sonhar com o que lá dentro pudesse estar. Apreendi a energia que esse livro emitia ali na terebintina e no meio dos desenhos e das colagens. E terão passado quantos anos depois disso? Eu ia a começar a adolescência, tive tempo de esquecer o livro, tempo de o não escrever ainda. Lembro-me do livro cada vez melhor. À pintura, arrumei-a dividida pelos armários das casas onde tenho vivido. Nunca consegui pintar com óleos.

Escolhia o acrílico por causa do elemento ÁGUA.

Menção horrorosa

2005-10-23T15:23:00.000+01:00

Ditos de adolescer

2005-10-23T15:08:00.000+01:00

És linda nas horas

Menção horrorosa

2005-10-23T14:41:00.000+01:00

Joana d’AR.CO

2005-10-23T14:34:00.000+01:00

eu vi Joana d’AR.CO
acender o fogo no princípio da noite
ateando as páginas da lista telefónica
queimando toda a rede fixa da zona de Carcavelos

usava paciência pinhas e lenha seca
era a padeira fazendo as brasas cheirando a cinza
cantava alto canções muito brasileiras
era a mulata fazendo o pão

e eu com todos os meus soldados mortos
tinha a batalha perdida
a armada vencida os navios em chamas

Joana d’AR.CO com sal nos braços cabelos de fumo
sorria e chamava-me para o tapete
onde comemos saladas e coisas marinhas

dançámos depois todas as mornas de Cabo-Verde

Menção horrorosa

2005-10-23T14:22:00.000+01:00

Comunicação aos sócios seguido de Tom Zé

2005-10-22T14:32:00.000+01:00

.
.
.
Queria só explicar aqui que às quatro horas da madrugada quando não estou a dormir é porque há fortes possibilidades de estar francamente bêbado. Isso explica o facto de alguns de vocês receberem a essa hora (!) mensagens minhas no telemóvel. Hoje dói-me levemente (como quem chama por mim) a cabeça. E recebi algumas mensagens de pessoas perguntando, ah e tal, então que raio de mensagem foi aquela? As minhas sinceras desculpas. A sério.
.
.
SÓ (Solidão)

(Tom Zé)

Solidão
que poeira leve
solidão
olhe a casa é sua
o telefo...
e no meu descompasso
o riso dela

Na vida quem perdeu o telhado
em troca recebe as estrelas
pra rimar até se afogar
e de Soluço em Soluço esperar
O Sol que Sobe na cama
e acende o lençol
Só lhe chamando
Solicitando
Sólidão
que poeira leve...

Se ela nascesse rainha
se o mundo pudesse agüentar
os pobres ela pisaria
e os ricos iria humilhar.
Milhares de guerras faria
pra se deleitar
por isso eu prefiro
chorar sozinho.

solidão
que poeira leve
solidão
olhe a casa é sua
o telefone tocou, foi engano
solidão
que poeira leve
solidão
olhe a casa é sua
e no meu descompasso
o riso dela

Menção horrorosa

2005-10-21T17:42:00.000+01:00

Un año de amor no NAPERON

2005-10-21T17:06:00.000+01:00

UN AÑO DE AMOR - LUZ CASAL

Lo nuestro se acabó
Y te arrepentirás, de haberlo puesto fin
A un año de amor
Si ahora tú te vas
Pronto descubrirás
Que los dias son eternos y vacíos sin mi

Y de noche, y de noche
Por no sentirte solo
Recordarás, nuestros días felices
Recordarás, el sabor de mis besos
Y entenderás, en un solo momento
Que significa
Un año de amor

Te has parado a pensar
Lo que sucederá
Todo lo que perdemos
Y lo que sufrirás
Si ahora tú te vas
No recuperarás
Los momentos felices que te hice vivir

Y de noche, y de noche
Por no sentirte solo
Recordarás, nuestros días felices
Recordarás, el sabor de mis besos
Y entenderás, en un solo momento
Que significa
Un año de amor
Y entenderás en un solo momento que significa
Un año de amor

Águas internacionais

2005-10-21T16:13:00.000+01:00

Os barcos ao fundo. Não. Os barcos ao longe na costa. Não era tanto o fim do dia, mas o terno começo de noite, no tempo exacto da plena infância, depois de um dia de mergulhos nas ondas mansas da praia. Ali, já depois de um banho de chuveiro e de um creme après soleil, depois de vestir em cima da pele quente um fato de treino dos antigos, em algodão, e de ter calçado umas sapatilhas brancas de atacadores, talvez mesmo depois de jantar, podia ver dali os navios ao longe na costa, pequenos insignificantes vultos movendo-se lentos na linha de horizonte. A marinha mercante, os navios de longo curso, a tristeza de saber aquelas embarcações em alto mar, toda essa tristeza que não era bem tristeza, que era uma felicidade tremenda, descontrolada, de me sentir vivo mas pressentir que parte de mim ia naqueles navios que entardeciam, de saber pela primeira vez dizer, sentindo, longe. Aquilo de ver navios em parque de campismo português serviu-me como primeira noção de longitude, de saudade, de tristeza feliz. E de ansiedade. A noite a cair, a minha mão na rede que delimitava o parque, o corpo partido da praia, o meu peso no chão de cimento com areia que o vento trouxe das dunas, e aqueles navios passando, sendo pela noite engolidos (a mesma noite que me engolia a mim) percorrendo rotas com nomes de estrelas, exóticos, nomes ininteligíveis, distantes. Uma sabedoria inacessível que irmanava esses navios com as estrelas. Terei respirado fundo na direcção desses navios que seguiam líquidas rotas. Ter-me-ei envergonhado dos poucos metros de firme chão que percorri.

Um livro na calha?

2005-10-20T15:24:00.000+01:00

Ramón Gómez de la Serna terá nascido em Madrid. Mas foi morrer em Buenos Aires, num exílio que durou cerca de trinta anos. Escreveu centenas de livros e é dos maiores autores de língua castelhana. Um grande escritor da história da literatura universal.

Mas depois de ter morrido lá na Argentina, na cidade com o nome mais bonito do mundo, ainda quer intervir na produção literária actual, já de si saturada. O seu próximo projecto é uma história contada a crianças, a jovens e a adultos. Três livros, a mesma história, mas adaptada às diferentes faixas etárias.

É claro que precisa de ajuda. Está morto e nenhuma editora respeitável admite publicar o romance de um morto. Julgo que Ramon não estará a ter facilidades em encontrar o vivo que servirá de veículo (mero veículo) ao génio literário de de la Serna. Nem tão pouco se prevê que alguém do mundo editorial (excluiu ele a hipótese de publicação, por preconceito, nas pequenas editoras de cariz espírita sempre alheias aos grandes movimentos literários da humanidade) possa pegar de bom grado num texto tão… espacial. Parece-me também que o autor não está disposto a (conseguindo publicar) servir-se do facto de ser um autor morto para com isso vender mais e somar reedições e traduções no estrangeiro. Sendo que o estrangeiro neste caso é todo o mundo dos vivos, dezenas de anos passados de se ter finado. Ele quer simplesmente que os livros saiam, normalmente.

Ora, estava eu dormindo no éter de um sétimo andar na Avenida 5 de Outubro em Lisboa quando começo, em pleno sonho, em conversações com Ramón Gómez de la Serna. Na altura, devo dizer, só tinha lido uma tradução de um livro do escritor e não lhe reconheci a fronha pelo que para mim estava apenas de fronte de um alguém qualquer que se dizia escritor e que falava numa mistura de castelhano e português espanholado (Ramon terá vivido uns tempos no Estoril, o que lhe permitiu aventurar-se no nosso idioma). Aquele homem ter-se-á dirigido ao meu ser em Teta, profundamente. Fê-lo porque precisava de alguém que escrevesse mas que não estivesse já dominado pelo ego inchado de orgulho, próprio do artista. É claro que para isso já era um pouco tarde. Sou hoje alguém que se assume como artista, tenho um grande ego, por vezes consigo até esconder o enorme défice de auto-estima e de confiança.

Ramón mostrou as obras. Eram três livros acabadíssimos, numa bela impressão, edições perfeitas com um design apelativo, daqueles livros que apetece ler. Folheei os três, prestando mais atenção ao que era para adultos. Li (talvez nos sonhos possamos ler em todas as línguas) a primeira página: era muito bom! E quando acordei, vinha já o sol entrando pelas frestas dos estores, apenas me lembrava do título. Como não sabia quem era o escritor, também não sabia (não perguntem como nem porquê) em que língua vinha esse título e o que queria dizer. A primeira coisa que fiz foi dizê-lo alto, acordando assim a companhia. De seguida, levantei-me de rompante e corri para a mesa da sala para escrever num papel isto

BONCHA CON TEMBLEQUES

No início, e porque me lembrava vagamente do começo do livro, o título fazia sentido. Mas no momento em que o escrevi, já não percebia nada e achei-me ludibriado pelas coisas do sonho. A claridade que invadia esse sétimo andar tinha o peso esmagador da realidade. Aquilo era tão só a maior estupidez que alguma vez escrevi. Acaso existisse tradução para aquilo, acaso existisse mesmo um significado concreto para BONCHA CON TEMBLEQUES seria assustador.

E existia, leitor. Existia e existe tradução para algo tão estranho como isto. Devo dizer que não domino o castelhano, fui poucas vezes a Espanha, nenhuma à América Latina, não compro o El País. A única coisa de que posso ser acusado é de gostar de ler Jorge Luis Borges. Fui saber e: Boncha é uma palavra que quer dizer, pelo menos na América Latina, um género de Rumba que é uma dança cubana em compasso binário e ritmo complexo, ou também uma pândega, festa, folia, ou baile provocante, ou encantamento. Tembleques: vem do verbo temblar, ou seja tremer, abanar, tremelicar, diria mesmo que é um espasmar orgasmático…

Enfim, uma dança marota, ébria, uma trip, a puta da loucura, o diabo no corpo… já estou excitado. Ramón, se me estás a ouvir, eu aceito a empresa!

Menção horrorosa

2005-10-19T16:57:00.000+01:00

O portátil

2005-10-19T16:35:00.000+01:00

Num dia de chuva num café pequeno em Budapeste um rapaz abre um portátil cinzento sobre a mesa. Ninguém estaria em condições de saber o que se passava no plasma desse ecrã – ele sentou-se de frente para nós, as costas para uma parede próxima, sorria entre o quase empolado e o com razões para isso. De repente, se havia algum tipo de explosão multicolor naquele café pequeno onde tínhamos ido parar, esse rebentamento tinha duas origens: vinha da moça mais-que-linda que ali servia e que nos falava num Inglês magiar cheio de graça, e vinha também daquele cinzento (cor!) do portátil solene sobre a mesa redonda do café pequeno em Peste. Que maquinava esse jovem? Tinha colado na parte de trás do ecrã (que ficava de frente para nós) a frase a preto em fundo branco:

ACTIVISM IS DEAD

Aquilo era ao mesmo tempo uma incitação irónica e inteligente e uma maneira inteligente e irónica de incitar. Alguma coisa se passava naquela mesa. O rapaz tinha um sorriso que (arrisco dizer) era de quem alinhava em subversões de ordem possivelmente pirotécnica. Mas o quê? E qual a dimensão? Nunca soube, nem nunca saberei. Ficou-me desse activismo morto-vivo propagandeado em café de capital húngara, uma vontade de também eu começar por algum lado. Comecei pela bela desse café. E iniciei o escrever.

Menção horrorosa

2005-10-18T23:03:00.000+01:00

Appels à participation : pour tous les médias artistiques

2005-10-18T22:52:00.000+01:00

Société Réaliste et Le Ministère de l’Architecture

vêm propor o seguinte...

Menção horrorosa

2005-10-18T15:12:00.000+01:00

As tias mortas

2005-10-18T15:01:00.000+01:00

Tirando as da escola, a minha infância não teve janelas de guilhotina. Mas assomavam delas vultos negros, despenteados, brincos prateados pendendo de lóbulos flácidos. Eram as tias no escuro das casas, nas certas horas em que por motivos insondáveis se retiravam. As famílias têm-nas pontilhando como galhos partidos a árvore genealógica, pois muitas são das solteiras, que envelhecem entre escarros e padres-curas, adormecendo nas novelas. As minhas, muitas, já se finaram e foram a enterrar em tardes de chuva, escoltadas por uma pequena multidão de sobrinhos. Não sei se foram com os pechisbeques mas levaram vestidas as blusas com que iam de tupperware aos casamentos. As minhas tias mortas. Lembro as minhas tias e consigo cheirar em esforços de relembrança essa água-de-colónia das rebajas badajoenses com que ensopavam os colarinhos. Nunca ninguém deu por ter passado por elas um dia a juventude, por ter havido antes sorriso belo onde depois cresceu bigode frondoso.

E havia, no ecossistema que as sustentava, cozinhas cheirando a xarope de cenoura, roseiras torneando pátios, limoeiros onde à sombra nos entretínhamos entre risinhos e sussurros de vida alheia. Tudo isso enquanto nos recantos místicos do quintal ia crescendo o musgo dos presépios. Ao mesmo tempo que eram velhas e solteiras, algumas tias ainda as conheci com a mãe doente, de quem tomavam conta como quem toma conta de um filho que não souberam ter, e nesse trabalho dedicado às mães, doentes de dez tromboses, esmeravam-se em virtuosismos no manejar de penicos e clisteres.

Nunca nos deixavam usar a retrete principal que era para as visitas importantes que não tinham. Usávamos em vez dessa uma latrina de azulejos brancos onde mal cabiam as nossas cólicas. Também nunca nos sentávamos na sala de jantar que era quarto de dormir de alguns retratos com pó. Sobre os retratos, esses e todos os outros, não é exagero dizer que qualquer um no poder dessas tias, quase que ganhava jeito de relíquia e o retratado (mesmo sendo vivo) subia ao estatuto de santo, irmanando tetricamente com as imagens dos santinhos oficiais das suas predilecções.

As velhas tias desse eterno estado novo eram gente sozinha que vivia a sua solidão entre velas e suspiros. Adormeciam com o ouvido nos programas nocturnos da Rádio, daqueles em que se dá voz a outros solitários – senhoras carpindo a sua enorme insónia em apaixonados mas monocórdicos telefonemas. Havia também as missas com lugar marcado, a reformazinha todo o santo mês, a caça obstinada ao produto mais barato do mercado, a lágrima em certo capítulo do romance, o pensar alto próprio dos aluados. Havia, acima de tudo, umas mãos que encarquilhavam pelos dedos, e uns olhos de uma beleza esquecida – as tias sofriam de uma solidão tão grande como a sua virgindade branco-pérola.

Arroz de feijoca nos almoços com as tias, Coca-Cola desgasificada empurrando as pataniscas, papo-secos de ontem, peros debulhados com facas de lâmina comida pelo tempo redondo e oxido. O cantante mal sintonizado em cima do frigorifico. A cozinha por onde entrava um gato sujo e estremunhado de dormir na terra dos canteiros, os olhos remelosos de gato sem nome esperando o que sobrasse das pataniscas na entrada da cozinha. A mesa redonda onde nos sentávamos à volta esperando que a tia nos trouxesse o comer em doses frugais mas repetidas. Comíamos o comer embalados por um locutor de província e por fados de faca e alguidar.

Morria-se sempre mais no fim dos almoços. As tias promoviam as sestas. Despromoviam as correrias no quintal, os puxares de rabo de gato, as subidas aos limoeiros, o espreitar para dentro do poço (onde se escondiam as húmidas tágides). As tias esmoíam o almoço encostadas a gordas almofadas, recostadas na vida. Ressonavam durante largos momentos de braços cruzados como quem acomoda o corpo à eternidade. As tias diziam, quando eu morrer, diziam, quando eu morrer vais lembrar-te, vais ver que a tua tia tinha razão, e diziam também, a tua tia já não dura muitos anos. Viviam as tias na eminência da morte e tinham já tudo acertado com os seus santos – horas e horas de ajoelhada conversação.

Donas de pudicas bruxarias, as tias sabiam rezas profanas e ancestrais com fuminhos de carqueja e jasmim e gestos ciciados junto ao enfermo. Dores na virilha, enxaquecas, afrontamentos, dores de amor, dores de corno, as tias faziam o ritual debaixo do telheiro para não serem vistas pelas vizinhas. As estações do ano: tardes de calor modorrentas, manhãs de chuva outonais, noites frias de Inverno, em todas elas a recomendação de não vás lá para fora por mor do calor da chuva do frio. As tias aprenderam a voar com as andorinhas de louça penduradas na cal dos seus muros.

Naperons por cima das cómodas, as contas do terço penduradas num dos pináculos da cama, caixas de remédios auto-prescritos em cima da mesa-de-cabeceira, pomadas dentro das gavetas, arcas com roupa roída pela traça e pela memória, a nossa senhora florescente de Fátima ao pé do espelho tisne, as persianas deixando frestas para a luz triste e perfumada das laranjeiras, uma mulher sentada numa ponta da cama, as mãos brancas sobre o colo, uma respiração animada por um choro profundo insondável, a média penumbra do quarto, um rosto de olhar no tecto e no silêncio, um rosto ganhando expressão e consciência, uma mulher sozinha no mundo, de cabelos brancos, de testa enrugada, de ombros caídos derrotados, um vestido de primavera com flores pequenas estampadas, um fio dourado na tensão do pescoço, uma golfada de lágrimas inesperadas, um corpo que se levanta para morrer no tapete.

Visito as casas agora desabitadas, pilhadas por uma pequena multidão de sobrinhos. Entro no Verão do quintal, onde hiberna um limoeiro seco. Abro a torneira do contador da água e desenrolo a mangueira. Rego as árvores do quintal sem pensar em nada. Mato a sede das árvores da tia morta. Não vejo o gato, não há rosas nos canteiros, descobre-se o laranja dos tijolos por baixo da cal esmorecida, não sei das andorinhas de louça. Componho a corda na roldana do poço, faço descer o balde até tocar a água, o balde enche, subo-o pesando na velha roldana que guincha a cada puxar dos braços. Apoio o balde no cimento e ajoelho-me. As mãos entram na água fria e é como uma redenção, levo a água à cara e ao cabelo, sorrindo tanto. As tágides.

Menção horrorosa

2005-10-17T19:35:00.000+01:00

Guanabara kaput

2005-10-17T18:30:00.000+01:00

Consta-me que terá fechado o primeiro Raro Café de Lisboa – o Guanabara. Segundo a fonte, já valeu a pena aquela Série, ou todo o blogue. Estou, no momento em que escrevo, num outro Raro de Lisboa, de seu nome Bar Venezuela (Coelho da Rocha 91 B). Aqui, a conversa entre o dono João e os habituais, é o recente aperto da fiscalização da Câmara que tem vindo a apontar dezenas de erros no alto-a-baixo do Café. É normal, é um Café antigo e à maneira, claro que devia ter duas casas de banho e um armazém como deve de ser para as bebidas e outros produtos em stock… sei lá o quê mais. O que vai acontecer em breve, adivinho, é este fantástico Venezuela ir também ele pelos ares. É pena. Por causa das questões higiénicas, pedi logo uma imperial e uma sandes de queijo. Faço aqui um apelo: a quem gostar de poemas sumários de tascas de Lisboa e de passar uma boa tarde imperialista, a vir dizer adeus a estes Raríssimos que eu vou referindo aqui e a outros que pontilham por essa cidade e em que eu, lamentavelmente, poderei nunca vir a entrar (que a minha vida não é só isto).

Memórias do litigioso

2005-10-16T18:38:00.000+01:00

Tudo começa e tudo acaba em Setembro. As escolhas sobre o efeito do equinócio da melancolia. Os discos antigos cheirando a amores perdidos e que ainda doem – apertos tonais no coração triste. Toda a vida entre as vindimas e o restolho. Pode beber-se cacau quente em cafés de cidade distante, Heidelberg por exemplo, preparada para a neve, onde os gritos das amantes voavam como facas para o meu peito*. Ou pode simplesmente fazer-se de conta que ficção não é realidade. E assim já não foi preciso viagem para norte em busca de Invernos que doessem, Invernos que matassem.

Agora já passaram alguns anos sobre o dia em que se perdeu os gatos, e moradia rés de amor-chão, com duas janelas para rua inclinada e de sentido único, ascendente. Salvou-se os livros, alguma música em caixotes de papelão. O último olhar dos bichanos como se percebessem tudo. Aliança judaico-cristã metida na maçaneta design da porta dos engomados. A cabeça rapada no chuveiro da véspera. Perder assim dois gatos de assentada, um homem não aguenta desafeiçoar-se.

Mas eles não se divorciaram, abriram falência. Ela ficou enevoando de lágrimas o saguão, enquanto a gata ia movendo a tigela da água com a minúcia e o asseio dos que sabem usar da temperança. O gato mandava-lhe olhares de cima da mobília. Homem e mulher agora como dois proletários da felicidade no desemprego e com os salários em atraso, alimentando também eles as estatísticas.

As economias coevas proporcionam cada vez menos a segurança da classe trabalhadora. Resta cada vez mais o trabalho temporário, precário, a insegurança. A tirania do lucro impondo na sua fúria uma atribulada invernia. E foi assim, entre metáforas economicistas que eles foram seguindo por caminhos novos na cidade.

Outorgaram tempo depois na 1ª Conservatória do Registo Civil de Lisboa com vista para o Marquês de Pombal e edifícios em volta. Eram onze horas e trinta minutos e o sol de Setembro crescia suave cintilando no trânsito que circundava a rotunda. E não havia nulidades, excepções dilatórias ou questões prévias de que cumprisse oficiosamente conhecer e que obstassem à apreciação da causa. E ambos os cônjuges persistiam na intenção de se separar como constava do requerimento inicial.

Salvos os livros e perdidos os gatos, não havia bens a partilhar. Foi só harmonizar com o deposto nos diplomas e artigos e decretos do Código Outonal.

*Do poema Peso de Outono de Fernando Assis Pacheco

Contributo para o blogue O mundo de Claudia

2005-10-13T12:35:00.000+01:00

Tens aqui a resposta. Ainda não vi, mas posso dizer que acompanhei o processo de pelo menos duas artistas/estudantes da maumaus...

Amanhã, no Museu do Chiado (entrada livre)

2005-10-13T12:20:00.000+01:00

LUMPEN TRIO + ANA BEZELGA

DOUBLING OR NOTHING

14 Outubro, Sexta-feira, 19h.
http://www.museudochiado-ipmuseus.pt/
Sala Polivalente. Entrada livre e gratuita.

Doubling or Nothing é um projecto dos Lumpen Trio (António Chaparreiro, Jorge Serigado e Miguel Sá) com a colaboração de Ana Bezelga no vídeo. O projecto assenta na sincronização visual e sonora de tempos e percepções diferentes, introduzindo na improvisação uma memória e uma história como elementos estruturantes sujeitos à reavaliação crítica do refazer. O refazer faz-se fazer. A uma gravação sonora e visual de um concerto sem público, sucederá a apresentação pública de outro concerto, na qual o trio executará uma improvisação musical sobre o resultado do primeiro concerto, e em que a gravação visual desse primeiro concerto será projectada sobre os músicos.O Lumpen Trio é uma formação que se dedica à improvisação livre entendida como gestão de acasos e criação de acidentes onde o esquecimento, a emoção, a intensidade, aliados a um espírito lúdico e despreocupado, têm uma função estruturante e dinamizadora. Criado em 2001 por António Chaparreiro, Jorge Serigado e Ernesto Rodrigues, tem mantido uma actividade vocacionada essencialmente para actuações ao vivo e cujos registos têm sido particularmente bem recebidos pela crítica. A entrada de Miguel Sá para o lugar de Ernesto Rodrigues, para além de alterar a sonoridade global do Lumpen Trio, veio também estimular e renovar as suas propostas estéticas e musicais mantendo no entanto algumas das suas premissas iniciais cujo eco podemos encontrar nas palavras de Rui Eduardo Paes: "uma música extremamente frágil, uma música que obriga os seus ouvintes a debruçarem-se sobre ela, mas que, paradoxo dos paradoxos, tem a intensidade, a densidade, o vigor, a exuberância e o excesso do grindcore e do death metal".

Gosto muito de estar vivo com

2005-10-13T02:34:00.000+01:00

O João Pacheco na vizinhança
O Chaparreiro, com o seu veneno feito antídoto (mai lo Rock and Roll)
O Gustavo, segurando comigo esta (deliciosa) cruz
O João Manso, na versão amansada (pela Joana)
A Vicente e a sua “estatística” flutuante (Alright!)
A Xana das bochechas
A Joaninha Dilão, moça boa velhaquita como as cobras
A Susana-ai-meu-deus-esta-tusa
O Moura com seu jogo de anca
A Margarida, a única pessoa a quem autorizei que me partisse o coração
A Patrícia banho de chuva às quatro da manhã

(continua...)

No Jamaica

2005-10-07T16:51:00.000+01:00

Nuno Moura disse-me:

Nietzsche disse
Não acredito num Deus que não dance.
Todos os dias.

Enquanto isso
Uma delas tentava subornar o dj

Nas vésperas de não partir

2005-09-26T16:12:00.000+01:00

No dia 21 de Dezembro o B-S faz um ano de funcionamento. Tenho tempo, até lá, para criar nova série que me motive para mais (quem sabe?) um ano de blogosfera. De 21 de Dezembro em diante mudará de sítio (de nome?) de forma, linha editorial...

Mas até lá vou postando frugalmente.

We're going through changes (ohh - [chorus])

2005-09-24T02:24:00.000+01:00

Então,

procura-se novo tema gráfico, reorganização do material já postado, nova série shiatsica...

ou

acabar de vez (queria ao menos fazer um ano)

ou

recomeçar noutro lado. Nova cara novos métodos contenção sobriedade temperança (se possível algum talento)

as férias manter-se-ão até que desça o espírito santo...

mas fica um oi, cumo é?

Dá-me um tempo

2005-09-19T18:10:00.000+01:00

Vou fazer umas férias. Estou farto. É preciso dar uma volta a isto. Até depois...

E tu, Shiatsu?

2005-09-18T01:14:00.000+01:00

[fotodabolacha]

Acção

2005-09-18T00:57:00.000+01:00

Movimento, construção e metafísica na cidade de Lisboa

Acção

2005-09-17T23:59:00.000+01:00

Movimento, construção e metafísica na cidade de Lisboa

Lissabon

2005-09-17T23:53:00.000+01:00

pois, café

Acção

2005-09-17T23:42:00.000+01:00

Movimento, construção e metafísica na cidade de Lisboa [fotodabolacha]

Tuomo Manninen

2005-09-17T01:05:00.000+01:00

Pessoal do Museu do Chiado pelo artista finlandês

Aniversário

2005-09-17T00:25:00.000+01:00

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
(...)

Fernando Pessoa
(Poesia de Álvaro de Campos)

Os nomes das ruas

2005-09-14T01:53:00.000+01:00

A ter em atenção
a especulação
da bolacha.

Como por exemplo...

Acção

2005-09-14T01:47:00.000+01:00

Do lado de Swann - Movimento, construção e metafísica na cidade de Lisboa

Lissabon

2005-09-12T17:51:00.000+01:00

esplanada do miradouro da igreja da graça

Contributo para o rabbit’s blog

2005-09-10T15:24:00.000+01:00

A importância do fato, de facto.

Ar puro

2005-09-10T13:04:00.000+01:00

Aqui, há fotografias de Lisboa e palavras estrangeiras.

Lissabon

2005-09-10T12:14:00.000+01:00

Bichos

E agora, Miguel?

2005-09-10T11:25:00.000+01:00

CANTO DE OSSANHA
Compositores: Baden Powell e Vinícius de Moraes Intérprete: Elis Regina

O homem que diz dou, não dá
Porque quem dá mesmo não diz
O homem que diz vou, não vai
Porque quando foi já não quis
O homem que diz sou, não é
Porque quem é mesmo... não é
O homem que diz tô, não tá
Porque ninguém tá quando quer
Coitado do homem que cai
No canto de Ossanha traidor
Coitado do homem que vai
Atrás de mandinga de amor

Vai, vai, vai, vai, não vou
Vai, vai, vai, vai, não vou
Vai, vai, vai, vai, não vou
Vai, vai, vai, vai...

Não vou, que eu não sou ninguém de ir
Em conversa de esquecer
A tristeza de um amor que passou
Não, eu só vou se for pra ver
Uma estrela aparecer
Na manhã de um novo amor

Amigo, senhor Saravá
Xangô me mandou lhe dizer
Se é canto de Ossanha, não vá
Que muito vai se arrepender
Pergunte ao seu Orixá
Amor só é bom se doer(Bis)
Coitado do homem que cai
No canto de Ossanha traidor
Coitado do homem que vai
Atrás de mandinga de amor

Vai, vai, vai, vai, amar
Vai, vai, vai, vai, sofrer
Vai, vai, vai, vai, chorar
Vai, vai, vai, vai...

Não vou, que eu não sou ninguém de ir
Em conversa de esquecer
A tristeza de um amor que passou
Não, eu só vou se for pra ver
Uma estrela aparecer
Na manhã de um novo amor

Reiki na Rua das Pretas

2005-09-09T19:44:00.000+01:00

one minute sculpture

2005-09-08T22:49:00.000+01:00

inspirado em Erwin Wurm

Early September

2005-09-07T23:56:00.000+01:00

Cantina da Universidade Técnica de Lisboa (Jantar)

Raros Cafés de Lisboa (10)

2005-09-07T22:09:00.000+01:00

Depois das férias para descanso do pessoal, o “escritório” reabre a porta aos poetas. Era vê-los durante o mês de Agosto em enxames dispersos pela cidade, como insectos atordoados, os poetas. Recomeçou o mês de Setembro, desprenderam já as primeiras chuvas, timidamente. Sobem-se os primeiros colarinhos para cima, e a casa, para alívio, reabre.

No Restaurante Bar Solar dos Galegos, bem no topo da Calçada do Duque, a frequência compõe-se essencialmente de poetas e de algumas personagens literárias alheias à literatura (como convém). Tanto uns como os outros são gente que fuma, mas os poetas escrevem e põem doses de paixão e estilo na maneira como pedem a cerveja ou o café e diferenciam-se também por ficarem horas a contemplar os próprios anéis de fumo tocando o tecto – o silêncio de tudo isso.

Homens e mulheres (poucas) construtores de textos encaminham-se rapidamente para o sítio do costume, deixando para trás os poisos de secundaríssima opção. De Setembro em diante, voltam a ocupar as mesas esses espécimes em extinção, falam uns com os outros, discutem a última antologia de um poeta já finado, relembram versos, trocam manuscritos, escrevem, lêem alto trechos em páginas essenciais, alguns levitam pequenos voos como nenhum monge budista se atreve lá nos Tibetes.

Aos novatos imberbes patos bravos criançolas, acenam com a mitologia, com a mística mesmo. Que o Herberto Helder é capaz de aparecer um dia destes, que o gajo já está melhor (subentende-se uma doença) e que está aí não tarda, recuperando o estatuto de habituê, juntando-se na novíssima rentrée. Ora, eu cá nunca o vi e tenho algum receio que tão grande prestidigitador ocupe uma mesa vizinha da minha – respeito muito os poetas vulcânicos.

E enquanto os Seres vão sendo no alto cimo da Calçada, o Solar dos Galegos vai existindo junto ao largo do Cauteleiro. Largo simpático de Lisboa, costas com costas com o Chiado, e roçando o saudoso Bairro Alto dos amantes. Talvez por não serem assim tantos os poetas-de-Lisboa-que-ainda-usam-os-Cafés (e nem todos são para aqui chamados, há os que preferem outras paisagens mais sofisticadas) este, é dos pequenos; o aspecto vulgar mas a televisão desligada; o negócio é familiar, como tantos outros em Lisboa; os filhos apoiam os pais e depois sentam-se a uma mesa na aturada empresa dos deveres da escola. Não raro, os poetas ajudam...

Arte

2005-09-06T22:10:00.000+01:00

Era um amante das artes mas não suportava escultura e solos de guitarra. Também não gostava de pintura. Desinteressava-lhe tudo depois de Picasso (o último pintor, dizia, embora nem neste caso lhe agradasse o estilo) e o que antes de Picasso constituía a História da Pintura entediava-o. Sentia que já tinha visto e revisto tudo o que os séculos de pintura souberam oferecer.

Os conceptualistas, munidos de referências pós-estruturalistas (os ingleses, os japoneses, todos) de Duchamp a Avelino Ferreira Torres eram, na sua opinião, apenas proto-conceptualistas, faltando-lhes ainda, dizia-o, o busílis da questão.

Sentimento este que se estendia das artes plásticas à música. Nem jazz, nem rock industrial, electrónica minimalista, Tony Carreira ao vivo no Coliseu de Lisboa, música erudita, étnica, precisa, improvisada, nada conseguia apaixoná-lo e tocar-lhe em alguma corda sensível.

Bem como as artes de palco. O teatro era-lhe impossível, detestava actores, bailarinos, dramaturgos, encenadores, anões à porta de bares, fazia-lhe espécie o entretenimento e o espectáculo.

Não via também qualquer resto de beleza na arquitectura. Depreciava tudo o que tivesse sido erigido com assinatura. Era incapaz de se mover em espaços que roçassem a perfeição. Por exemplo, quando entrava em Serralves, sentia logo uma vontade incontrolável de sair de Serralves.

Dormia no cinema. Dormia ainda mais caso o filme tivesse sido bem cotado em estrelas pela crítica dos jornais. Comprava os jornais apenas para fazer Su Doku. Nos restaurantes comia omeletas com vinho carrascão tinto.

Para ele, Joyce era apenas uma parte da expressão “tudo Joyce” e Ulisses um calce nos pés de uma cómoda periclitante e vulgar em pinho escurecido. Uma cómoda de família sem relevante design.

Ele era misantropo mas amava as artes.

Lissabon

2005-09-05T12:44:00.000+01:00

noobai

Lissabon

2005-09-05T12:38:00.000+01:00

Vertigo

As mãos e os blogues (24)

2005-09-05T03:05:00.000+01:00

A mão da Ana Vicente

As mãos e os blogues (23)

2005-09-05T03:01:00.000+01:00

A mão do Fernando

Queres saber como me sinto?

2005-09-04T17:22:00.000+01:00

¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.

(começo de Rayuela de Julio Cortázar)

self-portrait

2005-09-03T14:16:00.000+01:00

de frente

self-portrait

2005-09-03T14:15:00.000+01:00

de costas

As mãos e os blogues (22)

2005-09-03T13:55:00.000+01:00

Acção

2005-09-01T09:59:00.000+01:00

Movimento, construção e metafísica na cidade de Lisboa (um modernista quase sem obra - Santa-Rita Pintor) (há quem diga que nem isto é dele. pode ter sido um futurista italiano a fazer a única pintura conhecida do "pintor" português. acho lindo)

Acção

2005-08-29T21:12:00.000+01:00

Movimento, construção e metafísica na cidade de Lisboa

“A creative game of mistake”

2005-08-29T20:40:00.000+01:00

Estou nessa!

Outside of a dog...

2005-08-29T11:26:00.000+01:00

(do país)

Outside of a dog...

2005-08-29T11:22:00.000+01:00

(do país)

Afinal, é essa a cor da Sé vista dali

2005-08-29T10:49:00.000+01:00

“Caminharam rapidamente em direcção ao miradouro de S. Pedro de Alcântara e contemplaram durante alguns segundos intemporais, a vista do rio; do castelo; da Sé, com as suas torres da cor de dois enormes alqueires de trigo ceifado.”

Em PODE UM DESEJO IMENSO de Frederico Lourenço

As mãos e os blogues (21)

2005-08-28T19:52:00.000+01:00

das mãos que conheço estas são as que mais copos derrubam. Inês.

Beber de uma cor só

2005-08-28T19:01:00.000+01:00

Sumo de laranja natural com gelo. Sorver gole a gole, com o lábio superior tocando as pedras de gelo que flutuam. Sentir o sumo tépido e frio de espaço a espaço, conforme a proximidade do líquido laranja doce com o sólido transparente frio. Olhar para dentro do copo.

A escrita

2005-08-27T01:34:00.000+01:00

“Escrever é tentar descobrir o que escreveríamos se escrevêssemos”

Marguerite Duras.

New York City Subway

2005-08-27T00:22:00.000+01:00

Estou contente da vida por ver uma fotografia deste pequeno blogue (vamos acreditar que o dono da foto também vai partilhar esta alegria) no melhor blogue do mundo – e um dos melhores da blogoesfera portuguesa – A MEMÓRIA INVENTADA. Ainda mais, ilustrando o número 83 da caprichosa série A BOLA NO OLIVAL.

Eu acredito no Barca Velha!

Acção

2005-08-26T20:37:00.000+01:00

Movimento, construção e metafísica na cidade de Lisboa

[maria da fonte no jardim da parada]

Mais um texto datado, repescado, revisitado

2005-08-26T19:56:00.000+01:00

[foi escrito para um espectáculo sobre Porcos com músicas e leituras na Abril em Maio pelos No Mínimo Quatro. não me lembro quando foi...]

Cerdos Andaluces de Ahora

A Guarda Nacional Republicana Portuguesa em colaboração com a Guarda Civil Espanhola efectuou ontem uma operação na fronteira alentejana que culminou na apreensão de cerca de três camionetas espanholas de transporte de gado vivo. De gado mais morto que vivo. Eram algumas dezenas de suínos provenientes da Andaluzia e destinados a entrar ilegalmente e sem as devidas condições higieno-sanitárias no circuito nacional de matadouros.

A operação, com o nome de código: “Cerdos Andaluces de Ahora”, pretendeu controlar logo na fronteira a entrada abusiva no mercado português de carne porcina não regulamentada, bem como evitar que gado português nas mesmas condições pudesse chegar ao consumidor Espanhol. Na mesma operação conjunta das duas Guardas Ibéricas, foi surpreendido também o jornalista Manso Preto, recentemente impedido de exercer a profissão e condenado a onze meses de prisão com pena suspensa, e que se preparava para passar a fronteira. De lembrar que Manso Preto está envolvido no conhecido caso: “Os Secretos de Manso Preto”; caso este que se mediatizou por o referido jornalista se recusar a divulgar os seus próprios secretos em tribunal alegando razões de saúde pública. Manso Preto terá alegado desta vez razões gastronómicas. Terá dito mesmo na altura da detenção que “ ia só comer umas tapazitas”.

Varias suspeitas, apontam para o facto de hoje em dia tanto os suínos andaluzes como os jornalistas portugueses estarem a ser vítimas do valor nutricional que os seus secretos representam na cadeia alimentar dos povos ditos democratizados. São conhecidos os poderes afrodisíacos das lascas de presunto ramon-ramon. E sabe-se do valor cultural que o “desmanche” representa no estilo de vida de tristes europeus e de nítidos americanos.

A escrita

2005-08-25T00:20:00.000+01:00

“A escrita começa onde a fala se torna impossível”

Roland Barthes

Na Bica

2005-08-25T00:12:00.000+01:00

À porta do bar a pequena multidão exalava perfeita harmonia: eram todos da mesma agência de modelos.

Contributo para o blogue Xicuembo

2005-08-22T19:38:00.000+01:00

[Este texto é repescado. Não sei bem de onde mas é repescado]

A revolução começa na pastelaria

Para fazer uma revolução há duas coisas indispensáveis: alguém ou alguma coisa contra que se revoltar e alguém que vá para a frente e o faça. A indumentária é geralmente informal e ambas as partes podem mostrar-se flexíveis em relação à hora e ao local, mas se uma das facções não comparecer é provável que todo o empreendimento fracasse.

Woody Allen

Não importa onde começa. Há é que inverter a ordem domingueira das pequenas cidades. As gentes precisam assegurar mais que as pequenas derrotas e vitórias diárias, precisamos todos de um pouco de vento nos cabelos e de grandes tarefas: semear ventos e colher tempestades, acender luz no peito e fogo na ponta dos dedos. E pôr mar nos olhos, e ter pernas de correr, e um punho fechado na direcção do medo – com força, esmurrar esse medo que nos impede de entrar em comboios e partir.

Mas importa que comece, que se estenda e propague sempre em pequenos gestos, hábeis pormenores, enormíssimas subtilezas. Vento e chuva e riso, sol e saliva, a palavra. Coisas grandes: a maneira como se ocupa a mesa do fundo, a mão levantando o cigarro, na cabeça a revolução como um comboio atravessando um país distante. Assim, há que pôr comboios dentro das pastelarias, musicas estrangeiras, rumores de uma canção ao longe num dialecto intraduzível. Tudo isso conciliável com a voz de pedir meias de leite e com as mãos que seguram o jornal. O ruído do sangue no corpo abafando o televisor no canto por cima da arca dos gelados.

A revolução pode ser um dia de chuva, ou uma manhã clara, desde que haja alguém que diga: este dia de chuva vem dar-nos frutos lavados, ou: esta manhã clara é para ver o sol avançar devagar pela pele dos teus braços. E a revolução pode ser finalmente essa grande ternura que nos falta, dizer e usar a ternura de modo violento.

Quero à força toda que o caos se instale em cada recanto público e que tu me digas amor cheia de Outono e que os teus lábios digam amor e que essa palavra roce devagar os teus dentes todos. Também quero ver instituída sobre a lezíria uma tropicália que incendeie. Quero que em cada gesto nosso esteja implícito o beijo na boca do Caetano e do Gil, que cada gesto nosso seja para sempre. Há que subir às mesas, sim há que subir com os pés para cima das mesas e gritar qualquer coisa que tenha o poder de fazer corar as senhoras.

Mas as pessoas na sala de jantar são ocupadas em nascer e morrer, diz a canção, e na pastelaria os sorrisos parecem-se com pastéis de nata, as pessoas dentro das pastelarias não traçam nem executam projectos que invertam a ordem domingueira das pequenas cidades. Proponho essa tropicália dentro das cabeças, primeiro, dentro das pastelarias depois, dentro das vilas, das cidades, dentro do mundo. Pirotecnia por favor, pirotecnia!

Eu organizo o movimento!

Ditos de adolescer

2005-08-22T19:28:00.000+01:00

És um joguete erótico da urbe lisboeta

Puzzlemaker

2005-08-22T11:53:00.000+01:00

(do país)

Puzzlemaker

2005-08-22T11:50:00.000+01:00

(do país)

Puzzlemaker

2005-08-22T11:46:00.000+01:00

(do país)

Puzzlemaker

2005-08-22T11:41:00.000+01:00

(do país)

Puzzlemaker

2005-08-22T11:38:00.000+01:00

(do país)

Diário portátil

2005-08-21T17:55:00.000+01:00

Continua crescendo, desorganizado, sem estrutura e asseio… um pouco como os meus dias.

Os afectos – frase (e gesto) que vai passando de geração para geração na família.

2005-08-20T14:01:00.000+01:00

“Quem é o moço bom? Velhaquito como as cobras!”
(ao mesmo tempo que se vai roçando a barba pela cara imberbe do petiz)

[também com a variante: "Quem é a moça boa?..."]

Dois desabafos recorrentes do meu pai e um desabafo recorrente da minha mãe

2005-08-20T12:35:00.000+01:00

Pai:
“se isto é gozar não sei o que é sofrer”
e
“pai de filho chato sofre”

Mãe:
“bolas!”

Tropicália resumida

2005-08-19T21:31:00.000+01:00

Hélio Oiticica intromete-se na esfera dos territórios
Colocando neve no centro quente do trópico

Na latitude
Na espera (que demora)

Simplificámo-nos depois
Na maneira de sermos a paisagem que vai morrendo

Pelo meio
Músicos comiam outros músicos

Que recomece a invernia

2005-08-19T11:38:00.000+01:00

A Simone (que não a de Beauvoir) estava debaixo de um improvisado tapume em plena chuva e noite na cidade do Porto. Eu, por feliz acaso, estava com ela vendo-lhe tremer o queixo e escorrer pingos grossos pelo cabelo e pela cara. Depois alguém veio com o carro, entrámos. A Simone (que não a de Beauvoir) saiu primeiro, na primeira paragem dessa boleia, deixando-me, só por isso, com justas saudades do Inverno.

Franz Kafka

2005-08-18T14:19:00.000+01:00

(do país) - num seu diário, Kafka escreve qualquer coisa como: "começou a guerra. à tarde fui à piscina"

O mundo moderno

2005-08-18T11:22:00.000+01:00

(do país)

O mundo

2005-08-18T11:17:00.000+01:00

(do país) com o criador ao fundo

O homem

2005-08-18T11:13:00.000+01:00

(do país) os créditos ainda são do jp, que me tremiam as mãos...

A criação do mundo

2005-08-18T11:08:00.000+01:00

(do país) - a foto é do joão pacheco mas foi a meu mando e com a minha máquina, ora pois...;)

Tenho de te contar G,

2005-08-17T22:19:00.000+01:00

Um homem casa com uma mulher. Essa mulher, como ele, está desempregada mas vai arranjando trabalhos mais ou menos desinteressantes e temporários. Um deles, na Avenida 5 de Outubro: qualquer coisa a ver com o programa AutoCAD, desenhar instalações eléctricas ou coisa parecida para uma empresa francesa. O importante nesta história é o local: Avenida 5 de Outubro num prédio que tem na fachada uma espécie de escultura – uma figura como que segurando o prédio.

Tempos depois o homem separa-se dessa mulher. Mais ou menos seis meses depois desse trabalho que terá durado um mês. E exactamente agora, quando te conto isto, passaram quase dois anos sobre esse trabalho e um pouco menos sobre a separação e muitas coisas aconteceram nos entretantos. O homem sofreu, a seu tempo, e logo que conseguiu foi experimentando casos e relações com outras mulheres. Contam-se algumas (não tantas assim) mas nessa história toda de conquistas e seduções, destacam-se duas mulheres, aquelas com quem manteve aquilo que se pode chamar de: namoro…

Assim, surge X, amiga nova por quem o homem se apaixona (ou julga apaixonar-se, não interessa para aqui) e que terá uma importância capital na superação da dor e da solidão do homem. Essa relação dura uns meses e vai esmorecendo depois. Mas o que interessa nesta história é o tempo do trabalho da então mulher desse homem: chamemos-lhe M. E nesse tempo do trabalho de M na 5 de Outubro (há mais ou menos dois anos, ou um ano e muito) X vivia num apartamento mesmo em frente, do outro lado da Avenida, o homem não a conhecia, nada fazia prever o tudo que aconteceu depois.

Poderás pensar, ok Lisboa é um penico, não é assim tão extraordinário, mas eu digo-te, G, a história ainda não acabou. Repara, neste momento o homem já não está com X, encontrou uma mulher num bar no Bairro Alto. Nunca a tinha visto, combinaram sair umas vezes, ela e ele começaram aquilo que a poderá chamar-se um namoro desprendido. Não interessa. O que interessa ainda aqui é o tempo de há quase dois anos e aquele enclave na Avenida 5 de Outubro. À rapariga do bar no Bairro Alto chamemos-lhe P. Pergunto-te G, onde morava P nessa altura? P morava (e ainda mora) na Avenida 5 de Outubro enfrente ao prédio onde trabalhava M. Mais, X morava no andar por baixo do apartamento de P. P e X eram vizinhas separadas por um tecto, M trabalhou todos os dias durante um mês em frente a essas vizinhas que não se conheciam.

E depois, nestes quase dois anos para cá essas vidas tocaram-se de maneira incrível. O homem nem sabe como, nenhuma delas faz ideia. Imagina G: é de manhã, M desce do 26, dobra a esquina e toca com o ombro no ombro de P, ensonada, que desceu momentos antes no elevador com X sem que trocassem mais que o bom dia diplomático. Nesse mesmo momento, numa cama na Graça, o homem dorme o sono dos incautos, sem saber que a aliança que traz no dedo não é mais do que o pacto que fez com o imponderável.

[esta história é dedicada a M a X e a P]

Pedro Cabrita Reis

2005-08-17T20:21:00.000+01:00

(do país)